MI CASITA

Hoy la he visto a mi casita

La he buscado tantas veces,

en los sueños que mi mente

evocaba desde niña,

Hoy la he visto, sigue allí,

tan viejita como siempre,

muy maltrechas sus paredes,

y abandonado el jardín.

El pozo y el cubo de cinc,

lleno ahora de agujeros.

¿Con qué regaría mi abuelo,

si pudiera revivir?

El huerto ya no es un huerto,

es presa de matorrales,

 de zarzas, y plantas voraces

y de ratones hambrientos.

  ¿Y  en el pino que tantas veces

me cobijara en mis juegos?

¿Cuantos nidos habrán hecho

en él, los pajarillos silvestres

y cuantas arañas sus redes

habrán tejido en el tiempo?

¿Y aquel jardín caprichoso

que al empezar nuevo día

habría sus florecillas,

formando un tapiz hermoso?

¿Qué flores cultivaría

mi abuela en este terreno

ahora vacío y yelmo

si ella volviera a la vida?

La casa sigue vacía,

El tiempo no la ha borrado.

Nadie jamás la ha habitado,

desde que yo era una niña.

Tal vez entre sus ruinas

haya alguna huella mía

De mi infancia, pues de niña

por sus pasillos corría.

Me escondía entre cortinas

y jugaba al pilla pilla

lo que hace cualquier niña..

A los tres o cuatro años

Tal vez entre sus paredes

algún recuerdo olvidado,

algún resquicio me quede

de aquellos tiempos de antaño

testigo en el presente

de lo que fue mi pasado.

La casa sigue vacía,

Y mis recuerdos de niña

bullen aún en mi mente:

y si sigo recordando

los dulces momentos pasados

entre estas cuatro paredes

de pequeña aun puedo verme

jugando a  las cocinitas

y vistiendo a mis muñecas

y saltando con mi cuerda

de sonoras manecillas.

Miro el jardín descuidado

por última vez en mi vida

y ahora me veo jugando

jugando a las cuatro esquinas,

o saltando por las piedras

cantando una cancioncilla  

o haciendo castillos de arena

con aquella arena fina

ensuciándome las manos

el vestido, las mejillas.

Si aquellos años volvieran

Si yo volviera a ser niña…

Es la niñez que se aleja..

un poco más cada día.

  Cuando escribí este poema, la casa seguía en pié, destartalada como ya he dicho, desconchada, malherida, casi de muerte, pero seguía allí. La vi de casualidad , pues hacía tiempo que aún pasando por delante creía que ya no existía.: Una inmensa valla, y un terreno lleno de zarzas ocultaban su presencia  Pero un día, todas esas zarzas desaparecieron. Alguien estaba trabajando en aquel terreno. Fue entonces cuando la vi..    Pequeña. Diminuta. Más pequeña aún de lo que yo recordaba. Cuando somos niños todo nos parece más grande ¿verdad?

  A la entrada, un pequeño salón, que servía a las veces de comedor y de  cocina, una cocina diminuta, en la que si mal no recuerdo siempre había una olla hirviendo. Aquel olor a sopa, el calor que desprendía, los escasos enseres colgados en la pared, aquellos armarios de obra, tapados con cortinillas para que el polvo no penetrara dentro, y los pesados platos de arcilla siempre colocados en el platero del pollete, son recuerdos que aún, hoy en día disfruto de evocar.

  El salón, con tan solo las sillas suficientes para que todos los miembros de la familia, tuviéramos un lugar en la mesa, ni una más, que si se le rompía la pata a una de ellas, había que darse prisa en arreglarla o comer por turnos. 

   Recuerdo la ventana, que escasamente daba luz a la sala, y desde la que se veía todo el jardín, en aquellos tiempos repleto de flores de todo tipo. 

   Al fondo, casi tocando a la verja, el pino, redondo y majestuoso, y bajo el pino, un montón de arena, que mi abuelo nos puso para jugar. Allí, entre sol y sombra, al amparo de aquel pino, rodeada de arena, es donde recuerdo haber jugado más tiempo. 

   En verano incluso nos dejaban jugar con cubitos de agua, y hacíamos castillos. (Nunca nos hizo falta ir a la playa para jugar con la arena, ni para andar descalzos sobre ella..

  Bueno, cuando escribí este poema, la casa o las casi ruinas de la casa, aún estaban ahí. De ello tengo unas cuantas fotos como testigos, y gracias a ello puedo verla de vez en cuando, porque ahora, pasado unos años, esa casa ha dejado de ser un presente para formar parte del pasado de una niña que ya no es tan niña, pero que guarda entrañables recuerdos de esa niñez que nunca, por tiempo que pase, es olvidada.