CUANDO LAS COSAS SE TUERCEN

    La vida debiera  de ser ese cuento de hadas que nos repetían nuestros mayores incansablemente, no sé si con la idea de darnos una imagen equivocada de la vida, o con la idea de adormecer nuestros sentidos y hacernos pensar que el mundo es del color de rosa del lazo de la Ratita Presumida, o del color azul del cielo en los cuentos de bosques encantados y brujas, que siempre acaban pagando cara la osadía de ser malas y perversas.  La vida debería ser una aventura en la que el príncipe azul, fuera azul de verdad, o al besar una rana apareciera el príncipe de nuestros sueños, los duendes habitaran en los bosques, y a los buenos se les premiara con la felicidad duradera, (aquello de .."y fueron felices y comieron perdices", el genio de la lámpara nos concediera los tres mejores deseos, etc..

   Miremos atrás. Cuando aún creíamos en todo esto y pensábamos que el mundo es un juego, y creíamos que la felicidad era que nuestra pelota de goma no se colara por la alcantarilla, o que a nuestra muñeca preferida no se le cayera el pelo, o que al trenecito eléctrico no se le rompiera un vagón o que mamá, nos diera un beso o nos cantara una nana antes de dormirnos, o que el "Ratoncito Pérez" no se olvidara de nosotros cuando se nos caían los dientes, o de no decir mentiras para que nos nos creciera la nariz como a Pinocho, o de cuando esperábamos que Los Reyes Magos nos trajeran unos cuantos juguetes después de haber sido buenos todo el año, o de que el pesebre de casa tuviera río, nieve y figuritas encantadoras.

  Eso: Miremos atrás, y pensemos un poco. ¿Sería posible que el mundo cambiara y que al menos la realidad del hombre no fuera tan terrible en  muchos casos?. ¿Que los propósitos de los que mandan fueran cambiar las guerras por la paz y el bienestar? ¿Que nadie pasara hambre y necesidades?

  Ya sé, que eso es tan solo soñar, pero es que de pequeños, nuestros adultos nos enseñaron a ver el mundo maravilloso e idealizado que el adulto desea, y lo cierto es que en el momento en que nos convertimos en mayores y tenemos a nuestro alrededor esos seres pequeños y revoltosos que nos llenan de vida, volvemos a caer en la trampa y les volvemos a llenar la cabeza de las maravillas que el mundo les puede ofrecer, y les damos unas esperanzas en todo caso falsas del color de la vida, que al fin y al cabo no es más que eso, una vida, en la que el malo no suele ser nunca el más perjudicado y en la que les espera una jauría de lobos siempre al acecho, y en la que al débil se le machaca y al fuerte se le teme y se le respeta.

   Y yo me pregunto...¿Hasta cuando podremos seguir creando falsas espectativas  a nuestros pequeñines? 

MIS AMIGOS DE ARGENTINA

     Imagino por un momento que he cruzado el gran charco, y que estoy sentada a orillas del Río Paraná. Imagino ese gran caudal, circulando sin pausa, azulado e inmenso, casi un gran lago en movimiento. Pero solo lo imagino. y es más... 
 Imagino cual será el ambiente ahora en estos precisos instantes, media tarde aquí, media  mañana allí.
  Si las amas de casa estarán haciendo sus compras, si los niños andarán correteando por entre las vallas del patio escolar, si algún empresario encorbatado, andará con prisas para coger su auto, o si simplemente la vida cotidiana, ante el maravilloso telón de fondo que ofrece el caudaloso río, será la habitual vida cotidiana de casi todas las ciudades. Eso no cambia por supuesto: En todas partes, llevamos prisas por llegar pronto a cualquier lado.   En todas partes comemos y en todas partes dormimos. El mundo está hecho de costumbres y a poco que podamos, si la economía lo permite las seguimos como verdaderos autómatas. 

   Pero se preguntarán ustedes porque precisamente me ubico en ese lugar y no en otro para imaginar una cosa tan común como un día a día cualquiera:

   Hoy he apreciado que  tengo visitas desde ese país, y me ha dado por imaginarme la vida de mis amigos, que por cierto: (no se lo había dicho),  viven en Rosario y a los cuales desde que se marcharon de España, no he vuelto a ver, salvo por facebouk.. Eran vecinos nuestros. Solían, desde el día en que nos dimos a conocer mutuamente, invitarnos a sus populares asados, y a cantar con ellos esos maravillosos tangos, y a bailarlos incluso, aunque, he de reconocer que esta parte de la fiesta para mí era la más complicada, pues mi don no es el baile precisamente. Así que solía inventar siempre algún pretexto, como: "voy a a ver que hacen los niños", o "salgo un momento fuera a ver si me da el aire", o simplemente "voy al lavabo". 

  El caso es que al ver estas inesperadas visitas desde Argentina, he pensado: ¿Serán ellos?. y si no lo son, ¿Quienes serán?.

  No conozco Argentina, salvo por las referencias de estos amigos. "El Perito Moreno", del que hablan tanto, el mate, ese liquido imprescindible en todo hogar argentino, el dulce de leche, y un montón de cosas más, pero sobre todo y por encima de todo, su acento, capaz de endulzar cualquier ambiente....

  Así que nos les extrañe, queridos amigos, que una servidora, de vez en cuando les hable de esta entrañable familia, y que desde aquí les dedique este espacio de tanto en tanto. Yo por mi parte estoy segura de que comparten conmigo eso de que: Tener buenos amigos, es una suerte, y tenerlos cerca mucho más.....

  Aunque no hay distancia capaz de hacer olvidar una buena amistad.    

UNA ENTREVISTA POSITIVA

  Quizá un baño de moral o de autoestima. Quizá, simplemente una manera de pasar el rato conversando con alguien interesante. Quizás, como una búsqueda de oportunidades, o simplemente como un encuentro ocasional que  probablemente, si no pongo  algo de mi parte,   no vuelva a producirse, pero el caso es que ayer, decidí ir a conocer a la regente de un centro cívico sito en la ciudad más próxima a la mía.

  ¿Un café? Me sugirió la camarera del recoleto local, -¿mientras espera  a que regrese la señora que lleva el tema cultural?.

  Mientras saboreaba el café, demasiado azucarado para mi gusto, no por culpa de nadie sino de mi misma, pues un tanto absorta en no sé que historias, dejé que la bolsita se volcara por completo dentro del vaso, cuando a mí con la mitad, me sobra. Aquel café me duró algo más de lo habitual, pues en cierto modo, allí, sola en una mesa, entre la medio penumbra que ambienta el café-teatro, y la conversación de la  gente que cerca de mí, debatían tan pronto sobre platos de bacalao, que sobre unos niños que hacen danza , había que hacerlo durar: ¿Qué haría yo en cuanto el vaso quedara vacío, y los posos del café se fueran solidificando alrededor de sus paredes?.

  Afortunadamente la señora llegó antes de que tomara el último sorbo, que por cierto estaba ya helado.. Me presenté ante ella como es debido, y acto seguido cogió mi libro de poemas entre sus manos, lo ojeó con atención, lo miró de arriba a abajo y  se entretuvo en leer alguna de sus páginas. Le expliqué cuanto pude de mi misma. Respondí a cuantas preguntas me hizo, y alargamos la conversación durante un buen rato ... No quiero extenderme en cuanto a las palabras de elogio que me dedicó durante toda la conversación, ni pretendo alardear de ello, pero si quiero dejar constancia de la inyección de moral que aquella señora me proporcionó, de la cantidad de autoestima que esa señora inyecta directo en vena  a cada palabra o cada gesto, en cuanto que la tienes delante. Porque..¿Hay alguien tan sobrado de amor propio que no necesite de vez en cuanto una dosis de moral y autoestima?  Pensemos en ello..

ANOCHE NO PODÍA DORMIR..

   Una tras otra, vi pasar las horas en el descomunal reloj luminoso, que aunque tiene la ventaja de no producir el interminable y perseverante "tic-tac", tiene a cambio la desventaja de ofrecer al sufridor de insomnio una luminaria en color rojo intenso o verde semáforo, que con su pesada intermitencia, es capaz de no dejar dormir ni al más paciente de los humanos.
  Dicho queda. ¿No podrían  inventar un aparato más discreto?. Recuerdo que antiguamente, los despertadores eran casi como platos, y que para darle más sonoridad a la hora de disparar ese "RIIIING" tan impertinente, algunas personas, entre las que no me incluyo, más que nada porque nunca me ha costado despertarme, (qué más quisiera yo), algunas personas, digo, los dejaban metidos en una olla de cerámica, para que a la hora de levantarse sonara aún mucho más fuerte
. De manera que en mi bloque, yo tenía controlados a varios vecinos, que, eso sí, tenían el sueño más pesado que el propio despertador,  y les costaba oír el sonido infernal de aquel  aparato. La ventaja de aquellos tiempos es que como el reloj era de cuerda, se acababa en poco tiempo y ya no se volvía a escuchar.
 Luego, más adelante aparecieron los pequeños relojes a pilas, que emitían un sordo pero inacabable pitido, insistente y machacador como pocos ruidos en la vida, y que por mucho que te taparas los oídos se filtraba, a través del aire y que además, si se callaban porque el vecino atinara a tocar el botón que lo detenía, al rato volvían a sonar, y así sucesivamente, hasta que el interesado en cuestión se levantaba a toda prisa,  dando golpes aquí y allá, hasta que de un portazo que hacia retumbar el bloque entero salía por la portería, no sin antes bajar los escalones a zapatazo limpio.  

   Ahora, los relojes, además de emitir el mayor y mas intenso de los sonidos en la historia de los relojes, emiten una luz capaz de iluminar una estancia, y como he dicho antes, no dejar dormir ni al más pintado.

   Aunque, mira por donde ahora, en mi vecindario, cada vez se oyen menos despertadores, y casi no se oye un alma por la mañana. Claro que, pensándolo bien, ¿Para qué necesitan los despertadores, si ahora que pienso, entre los jubilados que solo madrugan cuando el Inserso los lleva de excursión y los parados, que por cierto cada día son más, creo que en mi bloque, la única que madruga soy yo, y nunca uso despertador......  

PERDÓN POR LA USENCIA

     Si, perdòn por la usencia.

    Me llamó un conocido preguntándome si es que he abandonado el blog. Sinceramente, he de decir que a veces una piensa: ¡Va! ¿Qué voy a escribir yo que tenga interés para los demás? . Porque, en definitiva un blog, no es más que eso, un deseo de comunicarse con los demás, de compartir aquellas inquietudes que a uno le abordan de tanto en tanto.  Y escribo en el blog, justamente por ese motivo: y porque pienso que leer sea lo que sea es importante, y porque es una manera de dejarme leer,  además de que esta pequeña incertidumbre de no saber quienes están detrás de la pantalla de su ordenador curioseando mis páginas me da cierta tranquilidad. He de decir, que cuando conozco al lector, o cuando lo tengo delante mientras ojea mi recién editado libro de poemas,(Con la miel en los labios), lo podéis encontrar en Amazon.es, el nerviosismo me juega malas pasadas y me pongo a temblar, como una alumna a la que le hacen un examen oral sorpresa y no se sabe la lección al dedillo.
  Observo la expresión de esa persona, intentando descifrar si es de su agrado o más bien está deseando terminar de leer enseguida, como si leyera por hacer un cumplido.. Y mientras observo, no paro de pensar, no paro de preguntarme si le gustará o no aquello que está leyendo, y entonces el pensamiento me lleva al pesimismo y desde luego, pienso que se me ha de notar mucho la inseguridad que me invade.

  No obstante, yo venciendo la timidez que me embarga, sigo al pie del cañón. A temporadas, como a temporadas va todo en la vida, al menos en la mía.

   Así que querido seguidor, si lees estas líneas, has de saber que sí, seguiré escribiendo en el blog, y seguiré gracias a tí, que me sigues y gracias a todos aquellos que, aún desconociendo su identidad, están ahí, de vez en cuando.

  Un abrazo a todos...

LA BIBLIOTECA ME ABRE LAS PUERTAS

      Bueno, no hagáis caso del título, pues no es del todo exacto. La Biblioteca, mi biblioteca de Barberá, de la que hace años entro y salgo como quiero, me tiene las puertas abiertas desde casi sus comienzos, y por descontado esto es extensivo a cualquier usuario...

     Si hago especial mención a eso de que la Biblioteca me abre sus puertas es más por mí misma que por ellos..Porque la verdad es que es la primera vez en que tengo ocasión de dar a conocer mis escritos de forma física, o sea: presentar mis poemas en un libro. Y no es porque ellos no hayan querido hacerlo antes, sino porque yo, tan indecisa como soy, nunca me había planteado seriamente la posibilidad de  convertir mis poemas en algo tangible, que se pudiera palpar y leer sobre un papel o alargando la vista hacia el ordenador para leerlo en formato digital.

   La Biblioteca, nuestra Biblioteca, me ha invitado a todos los eventos literarios, me ha dado la ocasión de recitar en público en un certamen donde otras dos rapsodas compartieron escenario conmigo, y donde como colofón un violín, acariciado por una joven violinista, regalaba sus mejores melodías al ambiente. Una ambiente íntimo y familiar, donde el  público participó de una manera evidente, a juzgar por el silencio y las miradas de emoción ante nuestras actuaciones. La sala Allende, repleta hasta el último asiento, respiraba intimidad y armonía. Nuestra amiga Saray, al fondo, organizando los tiempos, de manera magistral. A su lado, Carme, nuestra amiga Carme, emocionada nos dirigía miradas de complicidad, a la vez que se ocupaba de que no faltara nada en el recinto..

    Pues bien, estoy contenta. Por fin me he decidido a dar vida a mis escritos, y mira por donde, parece que mi Biblioteca, nuestra Biblioteca se alegra de ello. Así que mañana, sobre las 16:30, podré por fin sentarme en una mesa, junto a otro buen número de escritores, para como hizo Umbral, "Hablar de mi libro"

  De todos modos he de confesar que estoy bastante nerviosa, así que si alguno de vosotros me veis temblar, no será de frío precisamente.

HOY TOCA REPASO

    Hoy toca repaso:  

   Hay dos fechas importantes en cuanto a propósitos de enmienda. Una es el día de Año Nuevo, en el que solemos hacer planes de proyectos que nunca acabamos de empezar, pero que inocentemente nos imponemos, cada Noche-vieja, como si el minuto siguiente, ese minuto cero del día uno, nos hiciera personas nuevas y más capaces de cumplir aquellas cosas que llevamos años prometiéndonos a nosotros mismos.
   Otra es la tan esperada iniciación del nuevo curso. Llamemos curso a lo que sigue a las recientemente agotadas vacaciones, y que transcurre durante la primera quincena de Septiembre.....

   Llegamos a esta fecha convencidos de que hemos renovado energías. Convencidos de que este año aprenderemos el tan complicado inglés, o que haremos un cursillo de informática, o catalán, o quién sabe quizás encaje de bolillos, o cualquier otra actividad de las que hoy en día te nutre el municipio en el que figuras como uno más de sus habitantes. Música, danza, teatro, baile de salón, en fin, toda una gama de productos a nuestro alcance, que de repente nos hacen sentir capaces de rellenar todos los huecos de nuestros días con  actividades , y que a menudo nos ocupan una buena cantidad de horas semanales.

  Mentalmente organizamos nuestro tiempo, y solemos pensar que podemos hacer todo cuanto nos proponemos. Así que nos apuntamos a diferentes cursos, intentando, eso sí que los horarios no se solapen entre ellos, eso es fundamental, pero olvidándonos a menudo de que fuera de estos horarios tenemos una vida que vivir, y que esta vida, nos lleva y nos trae, nos condiciona, y nos da también, como no, mucho que hacer. Ese quehacer diario, que solemos a veces descalificar, esa rutina, que si bien es rutina, también es vida, esas conversaciones con los más pequeños de la casa, que a menudo quedan relegadas porque el abuelo, o el papá o la mamá, tiene un examen de catalán o de inglés y ha de ir al baile o ha de aprender cerámica o cualquier otra cosa.

  ¿Os acordáis, sino los más jóvenes, sí los más talluditos, de aquellas conversaciones con el abuelo, quizás, los más ancianos incluso a la luz de la lumbre,. en las que él, en el afán de ampliar tus conocimientos, te hablaba de las cosas de la vida, o abusando de tu credulidad te contaba aquellas repetidas batallitas o aquellas historias de la guerra o de la tan consabida "mili"?

  ¿Os acordáis de aquellas conversaciones de los mayores, en las que nunca te dejaban meter baza, porque siempre había alguien que te decía: ¡Niño, come y calla!?  Y tú guardabas silencio, pero como los oídos no se taponan comiendo seguías cogiendo información, seguías formándote opinión sobre esto y sobre aquello y  pasivamente te ibas nutriendo como persona?

  ¿Podéis decirme quien habla ahora  en vuestra casa durante el almuerzo, y quien está callado? Supongo que lo adivino: Habla un aparato, enorme de pantalla plana, al cual miramos todos entre cucharada y cucharada, y que nos cuenta unas cosas tan terribles que a menudo se nos indigesta la comida. Pero, eso sí, ya no hay que hacer callar a los niños, porque ellos también atienden al aparato al igual que tu, eso si no les dejas el móvil encima de la mesa, y están distraídos mirando la pantallita  o con los auriculares puestos escuchando música.

  Ahora, eso si, nos hemos apuntado a cursillos, porque pretendemos mejorar nuestra calidad de vida. Así que si nos sobra tiempo, en lugar de conversar, compartir vivencias con nuestros descendientes, esos menudos seres que tanta información necesitan para evolucionar, rellenamos estos espacios a base de agobiarnos con horarios imposibles de cumplir....

    Y digo yo, y eso es una reflexión personal: ¿No nos estaremos equivocando?
    ¿Habremos olvidado lo que significa la palabra dosificar?

   Por cierto, ahora os dejo. Estoy en la cola de las oficinas municipales y después de esperar media mañana creo que ya es mi turno.

   Es que me he inscrito en un par de  cursillos y he de entregar los papeles. ¿Qué vamos ha hacerle? Yo también soy de este mundo.  Hay que ampliar conocimientos, pero eso sí..DO-SI- FI-CAN-DO.

INOCENCIA

     Un día, una niña, su nombre no viene al caso, recogía apresurada unas cuantas pelotitas de goma, pelotitas de esas que botan tanto y que tienen colores estridentes. La niña danzaba al compás de los inesperados movimientos que las bolas, en alcanzar el suelo y rebotar, improvisaban  en direcciones diversas. La niña reía a carcajada limpia. Una de esas pelotas se le coló por la alcantarilla. Entonces sus risas se apagaron. Las otras pelotas seguían rebotando en todas direcciones hasta que acabaron inmóviles en el suelo. Unas en la acera y otras en medio de la calle. Pero la niña seguía con la mirada fija en aquella rejilla. Se agachaba intentado buscar la manera de encontrarla.  Una par de lágrimas corrían por sus mejillas, y su mirada se iba entristeciendo por momentos.

  Alguien se le acercó, y le preguntó que andaba haciendo allí,  con la cara pegada al suelo y mirando por la rejilla. La niña, se lo explicó en medio de unos cuantos suspiros.

  -Pero, olvídate de esa pelota,. Le dijo esa persona  -Mira si tienes aquí pelotas. Recógelas y ponte a jugar con ellas...

   - ¿Señor? ¿Cuando algo se pierde no hay que buscarlo?

-Sí, pero si tienes más de lo mismo, ¿para que perder el tiempo? ¿O es que estas pelotas que tienes aquí no te gustan?..

  La niña se quedó pensativa y de repente rompió a llorar escandalosamente.

  -Y ahora, ¿porqué lloras?

   -Es que si yo alguna vez me pierdo mi madre no me va a buscar, como tengo siete hermanos.......

 

     H   A   B   L   A   R     de       P   O   E   S   I   A

MATAR EL TIEMPO  

Hoy, quisiera escribir por aquello de matar el tiempo,

Quisiera plasmar en este papel aquello que pienso,

Quisiera deciros que aún siendo feliz por fuera y por dentro

A veces me siento morir, sin venir a cuento.

Hablaros del mundo, donde yo me muevo

Contaros mil cosas y en este papel leéroslo luego

Sentir que me escuchan mientras yo lo leo

Sentirme arropada por fuera y por dentro.

Contaros que a veces un simple paseo

me llena de gozo todo un día entero

Ye veis si soy simple por fuera y por dentro

No se si es virtud, o si es un defecto.

Hoy quisiera explicaros mil cosas de nuevo

Deciros que a veces a mi pensamiento

acuden palabras que casi no entiendo

y que al descifrarlas, aun entiendo menos.

Quisiera escribir, por matar el tiempo

El tiempo  me apresa, por fuera y por dentro

Soy su prisionera, y no sé como hacerlo

pues me falta tiempo para comprenderlo.

Llegará el mañana, con un día nuevo

Y volveré a decir: quisiera escribir

Aquello que pienso.

y seguiré callada,

por fuera y por dentro.

Me faltan palabras

No sé. No sé como hacerlo...

                                            

DE TODAS MANERAS

   De todas maneras,     en cualquier caso,  de una forma o de otra,  sea como sea,   en todo caso,
 de cualquier modo,  no obstante, pese a quien pese......etc....        le aseguramos que resolveremos su problema.
   


     Eso me dijeron las diferentes personas que al escuchar mi caso, tuvieron la amabilidad de ser mentirosos, no sé si piadosos o crueles y asegurarme que se ocuparían de "lo mio" con diligencia..
.
    La verdad es que yo, con la esperanza ciega de que al fin encontraría una solución, creía a "pies juntillas" las palabras de aquellos que haciéndose pasar por entendidos, se iban pasando de mano en mano mis papeles para dejarlos en un rincón, hasta que yo, pacientemente volvía a la carga y demandaba otra vez mis derechos.

   Si, si. Tiene usted razón. Está en su perfecto derecho. Está claro que es una injusticia. La verdad ante todo. De ley le corresponde. No se preocupe que esto se le soluciona en unos días. No faltaba más.

   Pero al cabo no de unos días, sino de unos cuantos meses, el caso sigue sin solucionarse.
   Vuelvo a la carga. Me dicen que últimamente los ordenadores fallan a menudo.."Vamos que cada vez hay más técnicos y más adelantos y en cambio entre los papeles se generan más y más atrasos".  Será que los papeles se han vuelto gandules desde que viven dentro de estas, según ellos horribles máquinas que se estropean en cuanto tú apareces en el otro lado del mostrador.

  Otra: "No... es que el señor que lleva este apartado está desayunando. Tardará un ratito. O lo que es peor: Se ha puesto enfermo y estará un tiempo sin venir, o está de vacaciones. "Vamos, que no hay nadie en esta despampanante oficina que sepa tanto como el señor en cuestión.  Ni que ese señor, que por cierto no conozco de nada fuera el único en el mundo capaz de pulsar las teclas adecuadas en un ordenador de última generación para acceder a esos papeles que parece ser, se ha tragado la inmunda máquina y los ha destruido en su estómago.....

   Total que viva el progreso, las máquinas que tanto nos ayudan, y los empleados amables y sobretodo educados que se sientan delante de estos aparatos.
 

   Por cierto, sigo sin conseguir los dichosos papeles. Aunque me han dicho que en cualquier caso, de todas maneras, y sea como sea, debería dejar de intentarlo, porque aunque tengo razón, estoy en mi perfecto derecho y está claro que es una injusticia, hay razones sobradas para pensar que esos papeles se han perdido, y ni el más perfecto de los ordenadores tiene la memoria suficiente como para encontrarlos..

  Un consejo: Cuando oigan una de estas expresiones, como mínimo no se confíen demasiado ¿ESTAMOS?

 
.

Os presento mi primer libro de poemas en solitario. Espero que os guste.

Aquí os dejo el enlace :

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EL MILAGRO DE LA VIDA

   


     Ayer, entre multitud de gente deambulando de acá para allá, entre el ruido del impaciente tráfico de una hora punta aunque sea en mes de Agosto, entre gritos de chiquillos mezclados con los gritos de las mamás o en su caso de las abuelas, alguna que otra ambulancia con prisa, y unos cuantos jóvenes que mientras fumaban a escondidas un cigarrillo que iba pasando de mano en mano, vociferaban palabras malsonantes, me puse a pensar....
    Me sentía sola, o quizás si no sola, indefensa. "Es ridículo sentirse sola, en medio de tanto ajetreo". Pensé.
"Pero me siento fuera de lugar...., como un pez fuera de su pecera o como un niño en medio de las conversaciones de los mayores.  Indefensa, aturdida, temerosa. Y me puse a pensar...
    Pensé en aquellas ocurrencias que a veces se me vienen a  la mente. Por un momento pensé en la infancia, y en los recuerdos que de niña guardé para siempre en el cajón desastre, mezclados todos ellos sin coordinación, sin orden. Imágenes distorsionadas del pasado, que moldeo a mi gusto en el presente, quizá para convencerme de algo en el futuro, quizá para conformarme de algo, quizá para olvidar lo inolvidable, o simplemente para jugar un poco con el tiempo...
    Ese tiempo implacable que avanza y avanza sin dar tregua. Que nos convierte en seres más mayores a cada instante, que nos hace maduros o inmaduros, según lo sepamos gestionar, que nos arrastra hacia ese futuro que nunca acaba de hacerse realidad, y que nos convierte en proyectos inacabados hasta el fin de nuestros días....
    Pero mientras pensaba en todo esto no me daba cuenta de que a mi alrededor se iban calmando las voces, que ya no se oían sirenas, que los jóvenes desaparecían y que el tráfico ya no me molestaba. Silencio absoluto...hasta que un balonazo en mis piernas, propinado por un alocado chiquillo me despertó de repente.
    ¿Cómo me había podido quedar dormida en medio de tanto alboroto?
    Aturdida, miré a mi alrededor y todo seguía igual. ¿Será por eso que dormimos? ¿Para ordenar en la mente todo aquello que nos está grande? ¿Para asimilar tanta información adquirida? ¿Para relajarnos?
    Lo cierto es que, ayer, después de pensar en cosas absurdas, y de dormirme  como un bebe en un banco
de la plaza, a plena luz del día y con todo el bullicio a mi alrededor, desperté renovada, más valiente y decidida y me hice un propósito, menos pensar, y mas vivir...Que para cuatro días que estamos en este teatro, sobre actuamos demasiado y nos olvidamos de lo más importante: "La vida, como los buenos vinos, hay que saborearla, para que no se nos indigeste.  
                                                   


                                                       EL MILAGRO DE LA VIDA

Corto y breve es el espacio que ocupamos en la vida,

pero es el camino trazado para cada ser humano

y andarlo resulta obligado, si es que queremos vivirla.

No vale tomar atajos, ni alargarla en demasía,

pues es tan solo la vida, la que hace que el ser humano,

sea algo que finaliza

y esta vida es el milagro, de la muerte o de la vida.

¿De qué sirve lamentarnos, o andar como de puntillas,

si en estos esfuerzos vanos se nos pierde media vida?

La vida es un don escaso, que no admite tonterías.

Y la vida es el milagro. El milagro de la vida.

Es tan breve nuestro paso, hacia la muerte en la vida,

y la muerte tan temida, y tan temido el fracaso,

que por eso fracasamos

por eso nos olvidamos, de que forma hay que vivirla.

Corto el recuerdo de vida, que de esta vida dejamos,

puesto que ser recordados, es tarea que se olvida,

y solemos olvidarnos de lo que esto significa,

y solemos preguntarnos

Entonces…..

¿Cuál es el significado,

del milagro,

del milagro de la vida?

DE MI PARA TI QUE....

     "De mi para ti que..."   Hoy, un día normal, de un mes normal, de un año cualquiera y la hora que sea, pensando un poco en los problemas que tenemos los humanos en general, y sin abundar en ninguno en concreto, he tomado la decisión de....simplemente:   SER FELIZ....
  
     Que ¿cómo?...pues "De mi para ti que..." Aunque hoy se me ha escapado el autobús tres veces, la vecina me ha comentado que estoy engordando, y saliendo de la peluquería alguien me ha dicho que a ver cuando me arreglo el pelo, aunque se me han colado en la carnicería, he perdido el monedero en medio de la calle con documentación incluida  y no sé cuantas cosas más, he decidido SER FELIZ. porque ..

    "De mi para ti"...Si por estos pequeños contratiempos, me creo con el derecho de pensar que no soy feliz. ¿Qué haré?, ¿Qué pensaré?, el día en que los contratiempos sean realmente causas graves. ¿Cómo afrontaré los avatares que la vida tiene reservados a ni nombre?.  

   Aunque "De ti para mi"  ¿Tan mal me queda este corte de pelo?............


                               
                              DE MI PARA TI.......     PONGAMOS HUMOR A NUESTRAS VIDAS....    

Perdidos en medio de Irlanda

      Bueno, perdidos entre comillas. lo de perdidos se suele decir cuando uno esta des ubicado ¿no? Yo lo digo en otro sentido:  En cada momento, sabemos donde estamos, pero nunca sabemos de cierto que nos vamos a encontrar más adelante.  Los caminos de Irlanda  aguardan sorpresas a cada instante. Sorpresas, que este país cuajado de verde, en todas sus tonalidades, invadido de pequeñas rutas boscosas, y pintado de azul por las aguas que lo cruzan y por las tortuosas costas que lo bañan, es un país que viste de domingo todos los días del año. Que luce sus mejores galas, y en dónde sus habitantes viven al parecer acostumbrados a estas lluvias que por cierto son el motivo de que aquí la madre naturaleza se contonee ante nosotros con orgullo y desparpajo.

  Las ovejas, entre los pastos, así como los caballos, las vacas, todo ello parece estar en el sitio que le corresponde. en las ciudades, el bullicio de las gentes, es,como en todas partes, al fin y al cabo bullicio, pero aquí, el Irlandés es amable, cotidiano y servicial. Se ofrecen para ayudarte. Te acompañan a los lugares para mostrártelos e incluso si no te entienden intentan hacerse entender con mímica o en francés, idioma que creo deben haber estudiado aquí muchos de los irlandeses de pequeños. En fin...Estoy en el bar del Museo Country. Liverpool, un lugar encantador, con un lago  artificial, y jardines de esos de cuentos de hadas, o de brujas, según el ánimo que tenga uno. Un bar en el que he encontrado wifi, así. Que me he puesto a escribir. Me gustaría poder hacerlo más a menudo en el transcurso de este idílico viaje, pero hasta hoy catorce días después de salir de casa no he encontrado el lugar idóneo para escribir.....Ahora pagaremos la cuenta y entraremos en el museo, que seguro vale la pena.

PROTESTA

Bueno, aquí estoy, intentando escribir alguna cosa, o al menos buscando algún tema adecuado, pero nada.
  Me preocupan tantas cosas....El mundo...¿Qué mundo?....
¿Ese qué a diario se nos muestra delante del televisor, o que aparece a trocitos reflejado en los periódicos?,

  Parcelas de mundo devastadas por la propia naturaleza, que a veces se nos muestra fiera e incontrolable, que sí, que mirando el globo terráqueo, ese que muchos de nosotros tenemos aún sobre la mesa del escritorio, esos trocitos  son pequeños como la punta de nuestro dedo, esos trocitos de mapa, pequeños mundos, a los que dando la vuelta a la bola, sobre el eje que la mantiene, damos la espalda sin más.

   Esos trocitos de mundo, donde aún, la paz es una ilusión impensable, y la hambruna es el pan de cada día.

  Ahora pongo mi dedo sobre uno de esos pequeños trozos de planeta. Una de esas parcelas, y trato de imaginar, que hubiera sido de mí, o de cualquiera de las personas que a diario comparten vida conmigo, de haber nacido sobre uno de esos trocitos?

 Levanto el dedo, observo y pienso: ¿Que diferencia hay entre aquel mundo y éste?.
es más: ¿Es que en ese mundo no hay seres sensibles igual que aquí?
¿Seres que sufren dolor si se les tortura?
¿Seres que lloran cuando pierden a un ser querido? ¿Seres que enferman?
       ¿Entonces..?

                                                               PROTESTA

Que suenen alarmas en el mundo entero.

Repiquen campanas en los campanarios.

Que canten las voces, que repita el eco,

su canto en las noches en plan solidario.

Protesten las almas que aún tienen dueño.

   Que mil flores nazcan en los yelmos campos.

       Que no haya reproches que hacerle a los viejos.

      Que no haya ni un joven que esté sin trabajo.

Que sea quien manda, mandatario bueno.

Que tengan agallas los que han de cuidarnos.

Que no nazcan pobres para enriquecerlos.

Que sean mas nobles, los que son tan falsos.

Que sea una nana el canto mas bello.

Que no haya ventanas cerradas al campo.

Que no nos explote, el que puede hacerlo.

Que se oigan las voces de los sindicatos.

Que corran las aguas de los riachuelos,

cristalinas, claras, como las de antaño.

No faltan razones para convencerlos,

mas ellos no oyen, desde hace mil años.

TU PRESENCIA

En la inmensidad del silencio que me arrebata,

En la profundidad de este sueño que me desvela,

En el ir o el venir de la vida cotidiana,

Ahí estás tu, con tu presencia.

En la claridad de mis quince primaveras,

En el despertar a la vida una mañana,

En el primer rubor de mi adolescencia,

 con tu presencia, ahí estabas.

En el sentir de  todas mis vivencias,

En mis días, mis noches, mis mañanas  

En el ayer, cargado de experiencias.

Con tu presencia, ahí estás, ahí estabas.

En el destello de todas mis estrellas.

En esa luz que ilumina mi ventana.

En los recuerdos que han hecho mella

Con tu presencia, también estabas.

En la madurez, que mi vida alcanza,

En la sencillez de  las cosas pequeñas

En la sensatez, de mujer sensata.

Ahí estás tu, con tu presencia. 

En el todo de mi vida, y también en el nada,

En el mucho y en el poco que nos espera,

En el frío, en el calor,  de mis mañanas,

Quiero que estés tú, con tu presencia.   

Como has estado siempre, y como estabas.

¿qué mas puedo pedir?

Si siendo  parte de ti

No me hace falta nada.

   Un poema de amor: Que a todos de vez en cuando nos sacude la vena romántica, y a poco que nos esmeremos, a poco que sintamos, nos salen palabras hermosas. Palabras llenas de sinceridad, y de buenos propósitos.

   Palabras cargadas de sentimiento. 

   Recuerdos de tiempos imborrables.

   Vivencias renovadas con el tiempo,

   !Ah¡ Amor , vocablo incomparable

  Sé lo que quiero, sé cuánto quiero,

  Sé que el amor a veces duele.

  te duele el alma, te duele el cuerpo,

  de tanto amar, de tantos sueños.

   Hablas dormido, sueñas despierto

   y te entusiasmas por cualquier cosa       

   Unas palabras, un simple beso

   un corazón en una hoja.

   Pero cuidado, que con el tiempo

   aquel amor, que traspasaba

   nuestros sentidos, el pensamiento

   puede morir, quedar en nada.

   Por eso mismo, sin perder tiempo

   hay que abonarlo cada mañana

   para que el fruto del sentimiento

   nos alimente en la madrugada. 

   

    

   

   

    

    

25 ANIVERSARIO

No. No. El tiempo no retrocede
pasa sin que nadie se detenga
Y nosotros con el, salvado los desniveles
que nos ofrece la propia existencia .
Aquí, allá, donde la vida nos lleve,
unos en la lejanía, otros más cerca.

No. El tiempo, no se detuvo jamás
pero si, la impronta que en el pasado deja.
Por eso ahora, dando un paseo hacia atrás
dejándome arrastrar por pasadas vivencias
evoco aquellos tiempos, aquella época,
y me veo rodeada de caras nuevas
rostros jóvenes
que emprenden camino por estas tierras
que exploran, en lugar de paisajes,
sus habitantes, buscando clientela,
emprendedores, valientes, audaces,
catalanes, llegados a una lejana tierra,
Cántabros, orgullosos de vivir en ella.

Todos a una, llevando a cabo una aventura nueva.

¿Alguien pensó hace ya tanto como dos décadas y media
que hoy aquí nos sentaríamos alrededor de la misma mesa?
¿Que evocaríamos esos recuerdos...?
que no se borran, que se recuerdan
que no se alejan de la memoria,
porque son buenos.
Nunca envejecen nuestros recuerdos.
Aunque nosotros, algo más viejos,
desde el pasado, los recordemos.

 LA NIEBLA

Hacía frío aquella mañana

Un frío denso que traspasaba

Y se acercó la niebla espesa

a los albores de mi ventana..

Me daba miedo verla de cerca,

y tras la niebla, no había nada.

Un frío helado, heló mi alma

y me dio miedo, la madrugada.

Hacía frío aquella mañana.

Yo me acercaba hacia la verja,

un poco a ciegas, la niebla espesa,

ver más allá no me dejaba.

Me daba miedo, el mismo suelo,

que con temor mis pies pisaban,

La niebla espesa cubría el cielo,

de aquella extraña y fría mañana.

La niebla espesa, cubrió mi vida,

y su espesor cubrió mi alma

Cubrió mi alma de muerte herida

y me cegó de madrugada.

Y desperté aquella mañana

Niebla en mis ojos, niebla en mi alma,

Sudores fríos en mi almohada,

 y un sol radiante tras mi ventana.

Y yo pensé, aquella mañana:

ya no más niebla, habrá en tu alma.

Y un resplandor de nubes blancas,

apareció de madrugada

                                          MIEDO

Sí, tuve miedo. He de reconocerlo. Otra cosa sería engañarme a mi misma y a ti, que me estás leyendo

Tenía miedo. Un miedo incompresible.

 Tendida en el sofá, buscando soluciones a problemas que no podía resolver.

 No me dí cuenta en aquel momento que el mayor problema era mi propio miedo: El miedo a enfrentarme a todo aquello que se me venía encina. El miedo absurdo a buscar soluciones, a encontrarlas, acaso.

 Miedo a las novedades, miedo a la monotonía. Luego me di cuenta: 

El miedo no es más que una palabra: Yo soy el miedo.

ALZHEIMER

 Madre, te escribo esta carta. Una carta que jamás vas a leer, no porque que no quieras, sino porque no puedes...Creo que las letras y los números se te han borrado de tu registro.. Una carta que jamás entenderás, aunque alguien te la lea en voz alta, porque ya no entiendes, creo que el significado de la palabra se ha borrado de tu mente.. Una carta que no va a ningún destino. Quizás el único destino posible es mi propia mano. Esta mano, que temblorosa, duda de si escribir o no escribir, porque yo, su remitente sufro al pensar que es una carta inútil.

  Pero, si algo de bueno tiene la escritura es que aún no llegando a ninguna parte ayuda a quien la utiliza para su propio beneficio, en este caso el mío.

  Te he observado estos días. Silenciosa, pendiente de tus gestos, tus balbuceos, tus torpes y absurdos movimientos, tus errores, tu forma des acompasada e ininteligible de hablar, tus palabras inventadas que no tienen sentido. He visto que andas torpemente, que tu cabeza mira más hacia el suelo que pisas, que hacia el cielo que te da en la espalda.. Te vistes de manera torpe, cual  niño de dos o tres años que empieza a aprender como va eso de ponerse la ropa. Miras las mangas de la chaqueta como si vieras un objeto extraño. Te ves reflejada en el espejo y no sabes que hay que hacer para estar guapa, si peinarse o sacudirse el pelo, ni tan siquiera sé, si esa mujer que ves ahí reflejada no empieza a ser una desconocida para ti misma..


   Y yo me pregunto madre: ¿Qué debes sentir en los momentos en que tu cabeza está algo lúcida y se da cuenta de las limitaciones que tu vejez te está imponiendo? o quizás ni eso, quizás cuando te muestras más lúcida tampoco tienes consciencia de la gravedad de tu estado. No sé, pero creo que en todo caso sería mejor esto último..

   Te has puesto dos zapatos del pié derecho, y ahora como puedes me indicas que un pié te hace daño, estás intentando abrir la puerta con una cuchara, y la llave olvidada en tu bolsillo izquierdo, deja de ser una llave que abre puertas para pasar a ser, que se yo, una horquilla del pelo, o cualquier otra cosa..

Y ahora, madre yo me pregunto  ¿Eso es vivir o es estar ya un poco muerta?  

¿Te acuerdas de aquellos paseos por las laderas del río? ¿Te acuerdas de aquellos tiempos en que usabas la bicicleta hasta para ir de compras?  ¿Te acuerdas de aquel vestido que te ponías, estampado en flores rojas y blancas y que me gustaba tanto? y por último, ¿Te acuerdas de quien soy o ya no me reconoces?

LA MARIPOSA Y LA HORMIGA

LA MARIPOSA Y LA HORMIGA

He visto a una hormiga,

llevando a cuestas una mariposa muerta.

Sus alas secas, 

serán comidas en su despensa.

Así es la vida. 

La muerte llega

para que otros se nutran de ella.

Así es la vida, 

y así nosotros hemos de verla.

Son los rigores, preciosos dones

de esta nuestra naturaleza

Así es la vida, la muerte llega.

Inexorable llama a tu puerta

Y cuando viene trae 

consigo tu despedida

Y tú la firmas, 

porque tras ella, tú darás vida

a tu recuerdo, si te recuerdan.

La mariposa será comida,

 en la despensa de aquella  hormiga.

Así es la vida, y tú serás un pensamiento

del que te lleve en su recuerdo

Así es la muerte, y eso así siempre,

 eso así siempre hemos de verlo.

EL NIÑO DE LA PUERTA.

Había un niño sentado                 

en el quicio de una puerta.

El niño era muy guapo,

la puerta era muy vieja.

Mas adentro vi a su madre,

que tenía un crío a cuestas.

El crío, era pequeño,

la madre era morena.

Un delantal de harapos,

cubría sus ropas viejas.

El pelo tenía cogido,

con una diadema.

Y de lejos, me miraba,

escondida tras las rejas,

de aquella pequeña ventana,

que no daba luz siquiera.

Yo, de lejos contemplaba.

Me apenaba su pobreza.

De lejos pude entender,

que advertían mi presencia.

Ellos, a mí me observaban

con carita de miseria,

y pensé que me envidiaban,

por mi aspecto de riqueza.

Entonces, me sentí mal,

y yo,.. me di media vuelta

y no me quise acercar,

¡ay! porque me daban pena.

Entonces aquel niño,

el niño de la puerta,

se me acercó muy tímido,

y me pidió que volviera.

Si tienes sed..  me dijo...

mi madre, que es muy buena,

te puede dar un vaso

de limonada fresca,

o... un platito de guiso,

que sobró ayer de la cena.

Verás si te gustará,

Que es  buena cocinera.

Me arrodillé avergonzada,

mirando al niño de cerca.

¡No tenía en la mirada,

ni un poquito de tristeza!....

Le pregunté sorprendida:

¿No sois pobres en tu casa?

Respondió con alegría

¿Pobres?. No... y  tengo una hermana.

En mi casa hay de comer,

y mi madre es buena y guapa.

Mi padre nos trata bien,

y en aquella fuente hay agua.

Mi hermanita es juguetona

Y me gusta estar con ella.

Cuando tiene hambre.. llora,

y mi madre, le da teta.

Y cuando yo tengo hambre,

tengo buena merienda:

unas veces tengo pan,

otras veces,  leche fresca.

Yo, me levanté del suelo,

miré al niño fijamente,

y acariciándole el pelo,

pensé: ¡Qué feliz se siente!..

El no conoce los lujos,

pero... nada necesita,

se alimenta de mendrugos,

y viste ropa zurcida,

mas,  vive feliz en su mundo,

tanto,.. que me da envidia.

Y yo.. que me los miraba,

¡ay!.. por que me daban pena:

Si pena he de darles yo...

que no tengo... quien me quiera.

A petición de Alex y Marta. que hace unos días me pidieron que les dedicara este poema.

LA PRIMAVERA

MARZO

De la Tierra al mar, del mar a la tierra

Fragancias de marzo. Los campos verdean

El almendro en flor, sus ramitas nuevas

Y los verdes tallos. El olor a menta.

De la tierra al mar, del mar a la tierra.

De las altas cumbres, a la llana estepa,

Puntea impaciente otra primavera

Los ríos se cubren, de corrientes nuevas.

Aguas cristalinas, recorren la vega

De las altas cumbres, a la llana estepa.

De los verdes valles, a la gran  meseta

Los robles se visten con sus hojas nuevas

Verdes horizontes, de mañanas nuevas

Tranquilas las noches, de luna serena

De los verdes valles, a la gran meseta.

Del pequeño pueblo, a la vieja aldea

Luce en los balcones otra primavera

Y la luz del sol, las casas blanquea

Tañen las campanas de la vieja iglesia,

Del pequeño pueblo a la vieja aldea

Del puerto pesquero a la mar abierta

Brilla el horizonte, el agua azulea

Un barco a lo lejos al puerto se acerca

El agua está en calma, tranquila y serena.

Del puerto pesquero a la mar abierta

De la tierra al mar del mar a la tierra

Del invierno frío a la primavera

Fragancias de marzo traen vida nueva

De las altas cumbres a la llana estepa

De la tierra al mar del mar a la tierra.

Despierta la primavera en los jardines, como despierto yo del letargo invernal, como despierta la vida a mi alrededor, como despiertan los sonidos matutinos desde los árboles cercanos, la encina, repleta de gorrioncillos cantando,el roble, que recibe el jaleoso piar de las cotorras que recientemente se han instalado en estos territorios. Pequeños y numerosos invasores, les llamaría yo. Todo empieza a despertar, como yo despierto a la vida................

Una anotación: ¿Se han fijado ustedes en el colorido de las mimosas?.

.¿Esos presumidos árboles que en estas fechas hacen todo un despliegue de alarde de aroma y color? 

¿Hay algo más mágico y a la vez más gratuito que observar la naturaleza, desde nuestro punto de mira? 

Esos jardines, que bajo la mano del jardinero lucen, y empiezan a mostrar brotes de vida, o esos campos que espontáneamente, empiezan ya a dejar despuntar las primeras florecillas.

 Esa apreciada flor de los cerezos, y el comenzar a vivir de algún insecto madrugador que empieza a despegar las alas, con intención de prepararse para el verano?.

..

Hace frío. Bastante frío, pero a pesar de ello, la primavera, está empezando a asomar por entre nuestras vidas, puntual a su cita, como cada año, y desde aquí, desde los primeros días de este marzo por donde ella entrará truinfante, hemos de preparar el espíritu para seguirle el juego, para que no nos pille desprevenidos y caigamos en una de esas depresiones que por contra y aunque parezca mentira suele darnos la primavera, esa tan famosa "abstemia primaveral".

 Y ¿Qué mejor que un brindis con la propia naturaleza?

Os animo a levantar los brazos y dejaros llevar por la luz de estas tardes de Marzo, o por la frescura de esas gotas de lluvia que tan bien reciben nuestros jardines y plazas. 

 Este año Bebámonos  la primavera, sorbito a sorbito para saborearla bien.

EL BARRANCO-

                                              

Un cartel, carcomido por el implacable paso del tiempo,
sus esquinas agrietadas, y el cartón medio deshecho,
y en medio de todo esto, y como una aparición,
un rostro se me aparece. No sé si otros lo ven,
pero entre grietas profundas, entre manchas de humedad,
entre formas diluidas, veo el rostro de un infante.

Su rostro desdibujado, sus facciones deformadas,
pero ¡Ah! sus ojos: 
Unos ojos azulados que brillan como la Luna,
me cautivan al instante.
No es real, pues el cartel, a tonos anaranjados,
entre el polvo que ha dejado impresa su suciedad,
entre manchas de humedad, es cartel abandonado,
entre otros que resisten al empaque de estos vientos,
que soplan sin compasión, por estos campos desiertos.

Pero el rostro del infante, y sus ojos ¡Ah! sus ojos,
que como perlas brillantes aparecen ante mí,
son los ojos de la vida, que me animan a vivir.
Esos ojos que me hablan desde el fondo de un cartel,
que tiene la imagen borrada, y nada te deja leer.
En cambio a mí, esos ojos, me han llevado a comprender,
y no se bien como ha sido, si es que magia o don divino,
que la vida hay que vivirla, con esperanza y con fe.

Me vuelvo sobre mis pasos. A mi espalda, el terraplén,
y más allá está el barranco, que me esperaba triunfante,
a que diera un paso alante, y por fin diera ese salto,
que antes de ver esos ojos estaba dispuesto a dar...

Allá en las profundidades, del barranco tenebroso
dicen que cayó un infante, de bellos y azulados ojos...

A LOS ESPAÑOLES QUE VIVEN EN ALEMANIA

Este poema se me ocurrió a raíz de un programa documental, que hablaba de estas personas, que aún teniendo sus raíces aferradas a nuestro país, han echado raíces allí, en este caso en Alemania, y les es difícil o quizás impensable dejar este vínculo y aunque su pensamiento siempre vuelve hacia España, la miran desde la lejanía, y la recuerdan, hablan de ella, y se reúnen con otros compatriotas que como ellos viven aferrados a su presente, pero no olvidan su pasado. Un pasado ligado quizás a sufrimientos inevitables, que han dejado una huella incapaz de desaparecer con el tiempo....Por bello que sea el país donde viven, por muchos paisajes naturales que tengan alrededor de sus casas, por muchos lagos y ríos, pero ahí, en un rinconcito, casi escondido de su pensamiento, siempre recuerdan a España.....

                                     Saludos desde España para todos ellos.

                                   

                                                       RAICES

Se fueron a otras tierras,

Lejos, muy lejos de su mundo

Cruzaron mil fronteras

Tomaron nuevos rumbos,

por tierras extranjeras.

Se fueron, llevando sus quimeras,

lejos, tan lejos de sus pueblos.

Caminos por veredas

cambiaron por completo.

Veredas del silencio.

Recuerdos de tristezas,

que en vano intentaron

olvidar con el tiempo.

Les derrotó el pasado.

Les derrotó la guerra.

Algún que otro momento,

España está en su mente.

Resuenan insistentes,

las voces de su tierra

y vuelven las quimeras

y entonces ellos piensan:

¡No! a España ya no vuelvo,

aquí soy extranjero,

y allá no me recuerdan,

mis viejos compatriotas,

que fue la cruel derrota,

quien me echó de mi pueblo.

A España ya no vuelvo,

que aquí echó las hojas,

el árbol de mi cuerpo,

que me han salido ramas,

que son tan alemanas,

como la Selva Negra.

Cambié el vino tinto,

que nace de las cepas,

por la amarga cerveza,

que bebo los domingos.

Me cambiaron el Ebro

por este Rhin sombrío,

cambié los Pirineos,

por montes europeos,

y los campos de olivos,

por oscuros abetos,

cambié hasta el idioma

por entenderme con ellos.

Cambié el mar de mis costas,

Por lagos y por ríos.

Atrás dejé mis cosas,

y aquí es donde me quedo

que están aquí mis hijos.. 

DE SORIA A BURGO DE OSMA

     Aparcar en la carretera, no nos supondrá incomodidad alguna. El aparcamiento es amplio y muy bien delimitado del tráfico que a estas horas de la tarde se muestra algo denso, pero que a buen seguro, se tranquilizará en cuando avance la noche..BURGO DE OSMA, no es una ciudad populosa, y por lo tanto la garantía de sosiego es casi segura..

   

   Delante, al otro lado de la calzada, el HOSTAL VIRREY, un contundente edificio palaciego muy bien cuidado, supongo que rehabilitado minuciosamente a juzgar por el limpio aspecto de su fachada, que tras los cristales de la autocaravana, nos ofrece una visión agradable, y un anticipo quizás de lo que esta ciudad puede ofrecernos calles adentro.

   A la mañana siguiente, un agradable paseo hacia el río UCERA, y desde el puente, una mirada hacia unas aguas que transcurren por su lecho como acariciándolo, besándolo.

   Al fondo, una montaña, que muestra en su cima la silueta de lo que antiguamente pude ser un castillo, ahora en ruinas.

    Desde el puente, un arco nos facilita la entrada a esta pequeña ciudad,. que a estas tempranas horas, permanece tranquila y apacible. Antes de pasar por el arco me fijo, en el foso de defensa y en la muralla , dentro, una gran plaza porticada, con pilares de madera oscura, casi negra, alrededor de ella, casas castellanas, unidas unas a otras, formando el contorno de la plaza, y que le dan un aspecto totalmente medieval....BURGO DE OSMA, nace hacia los albores del año 1.100.

    Una señora, con su delantal, cogido con imperdibles al jersey,  se afana en barrer la pequeña entrada de su casa. Varias palomas empiezan a revolotear por encima de nuestras cabezas, y más allá, un anciano camina hacia el callejón con lo que parece ser una bolsa de pan...Ambos se saludan, y cada uno a su tarea...

    De repente ante nosotros, LA UNIVERSIDAD, un edificio de proporciones descomunales, convertido en la actualidad en  HOTEL TERMAL, cuya decoración conserva su aspecto original, y especialmente acogedor. La luz exterior penetra al patio del claustro, proporcionando un juego de luces, que ayudadas por los vistosos colores del suelo,  invitan al descanso. Unos sillones meticulosamente dispuestos alrededor de las mesas, ocupan en toda su extensión, el centro de este magnífico CLAUSTRO, e invitan a tomar una copa,  antes de entrar en el íntimo comedor, donde un camarero, vestido de etiqueta, espera a que nos decidamos a saborear  cualquiera de las suculentas sugerencias del chef.

   Otra visita obligada seria la CATEDRAL, ubicada en la plaza porticada  de la que antes hablábamos...Betusta, imponente. Su majestuosa presencia domina la plaza, la embellece, pero sintiéndolo mucho, hoy esta visita quedará para otra ocasión. Nos quedamos con la visión y el recuerdo de su imagen externa.